Беседы с Dottore Vito

Настя — безукоризненно одетая высокая красивая блондинка с чуть надменным изгибом губ. Правда, сейчас от надменности почти ничего нет: безвольные руки, растерянные глаза.
— Как вы думаете, у него другая женщина?

… Настя уже год как замужем. Ей 27, муж на 8 лет старше. Вышла замуж по любви, хотя подруги считали, что по расчету:

Муж состоятельный бизнесмен. Все было прекрасно. Почти год счастья…

— Давай по порядку, Настя… Что изменилось в поведении мужа?

— Он стал позже приезжать домой. Раньше мы всегда ужинали в ресторане, а вчера, например, он приехал в полночь — куда идти в такой час? Раздражается, говорит, что дела идут неважно. Но я-то знаю, что это не так — месяц назад машину обновил. Разве покупают люди себе новую машину, если бизнес идет неважно? Да и меня ни в чем не ограничивает…

— Погоди, Настя, что значит — ужинали в ресторане? Каждый день?

— Ну да… За исключением выходных, когда за город уезжали. А в будни — он приезжал с работы, и мы ехали в ресторан. Это так еще со свадьбы повелось…

— Расскажи мне о том, как проходит ваш обычный будний день.

— Да ничего особенного… Муж просыпается рано, уезжает на работу…

— Ты не провожаешь его?

— Нет, я люблю поспать утром. он всегда заходит в спальню, перед тем как уйти, целует меня, и я сплю до 10-ти… Затем просыпаюсь, чашка кофе, затем уезжаю — фитнес, массаж, иногда просто к подругам. Обедаю в городе, к 7-ми я обязательно дома, муж к этому времени возвращается, мы идем в ресторан. Затем ложимся спать.

— А что муж ест на завтрак?

— Кофе, бутерброды… Не знаю, в холодильнике всегда есть какая-то еда, — Настя смотрит на меня недоуменно, будто я спрашиваю о глупостях. Да, действительно, сейчас мне нужно было спросить об их интимных взаимоотношениях. Но догадка. вернее разгадка проблемы увиделась мне. Дело не в сексе, и спрашивать об этом не стоит…

— Настя, а чем занимается муж на работе? Что он делает?

— Ну, бизнесом… Строительство… Магазин… — Настя поднимает на меня свои серые глаза. — Я выгляжу полной дурой, да?

— Нет. Это называется по-другому… Я бы назвал это синдромом затяжного медового месяца.

— Что это значит?

— Ну, если хочешь, затянувшееся счастье…

— Такое бывает? — Настя не понимает, мои загадки ее тяготят.

— Бывает… Медовый месяц тем хорош, что через месяц проходит. А в большом количестве мед начинает горчить… Ты живешь своим счастьем, купаешься в нем, а у мужа — повседневные тревоги, заботы, работа… рутина, о которой ты не знаешь или не хочешь знать. Проблемы на работе — это серьезно, ты должна, обязана о них знать. При этом муж должен сам о них тебе рассказать, ты должна быть ему тем человеком, которому можно довериться. А ты? Даже завтрак ему не готовишь.

— Но я…

Настю я перебиваю совершенно безжалостно:

— Но пока ты дрыхнешь по утрам и по массажам своим носишься, у него в офисе какая-нибудь пигалица принесет мужу твоему бутерброд с подсохшим голландским сыром, жалостливо посмотрит, мол, поешьте, дорогой мой начальник, что-то вы плохо выглядите, и — все! Не будет у тебя мужа! У пигалицы будет, а у тебя — нет. Супругу-то — 35. Скоро кризис среднего возраста!

Настя неглупая, и схватывает быстро. С минуту напряженно думает о чем-то…

— Понятно. Что мне делать? Конкретные мои шаги? — деловой хватки ей не занимать.

— Давай думать… Какие у вас планы на вечер?

— Как всегда — вечером встречаемся в ресторане с друзьями.

— Он не должен опоздать?

— Нет, это старый его школьный друг, они давно собирались встретиться.

— Встречайтесь. веди себя как всегда. Но — слушай. Если я прав, то он должен с другом поделиться проблемой. Слушай внимательно. Не встревай в разговор. Когда приедете домой, никаких упреков и тем более истерик по поводу того, что он с тобой не делится, а вот с другом, которого сто лет не видел, поделился. Ты сама виновата, и точка. Это понятно?

Настя кивает.

— Дальше будет труднее. Ты должна будешь помочь мужу.

— Что я могу? ..

— Много можешь. Но не все сразу. Если удастся, поговори вечером. Если увидишь, что муж не расположен к разговору, не настаивай. Просто утром встань, приготовь ему завтрак. Дай с собой бутерброды. Может быть, термос с кофе.

— Зачем, у них обеды в офисе готовят…

— А он только в офисе работает?

— Нет, иногда мотается по объектам…

— Вот на этот случай и дай. Неважно, съест он это, или нет. Он должен чувствовать твою поддержку и участие. Кстати, что он любит есть?

— В ресторане он себе заказывает или курицу, или рыбу. — На слове «ресторан» Настя почти виновато смотрит на меня. — Господи, какая же я все-таки дура!

— Ничего страшного, бывает хуже… Здесь за углом продается вкусная кура на гриле, вполне съедобная, купи и дай завтра мужу с собой.

— Сама приготовлю. Я ж не совсем безрукая…

— Ну и славно. Иди…

………………….

Настя зашла ко мне еще раз через полгода. Я ее вспомнил сразу, хоть она и изменилась: чуть погрубели черты лица, на котором появились темные пятнышки, фигура оплыла.
..
— О, Настенька, тебя можно поздравить? на каком месяце?

В ответ она разрыдалась. Ревела долго, всласть. Я не мешал. Когда рыдание перешло в судорожное всхлипывание, заговорила:

— Я у гинеколога была. Мальчик у нас будет, а муж сказал, чтоб я без девочки домой не возвращалась.

— Что ж. бывает… Чем у вас тогда вся история закончилась?

— Все хорошо, спасибо…. Я сделала все, как вы говорили. Оказывается, компаньон мужа, он всеми финансами занимался, начал приворовывать. Муж не мог этого доказать. Бутерброды я ему приготовила, как вы сказали, а потом заявила, что хочу устроиться на работу, я ведь экономист по образованию, да и работала по специальности. Попросилась к мужу вроде как на стажировку, посмотреть, что и как, документация ведь часто меняется. Посидела пару дней в бухгалтерии, и весь механизм воровства выявила. С тех пор — мы с мужем компаньоны.

Настя довольно улыбается.

— Ты счастлива?

— Да, — Настя светится улыбкой.

— Ну и славно. Иди…

Настя протягивает руку, поворачивается к двери, и вдруг застывает.

— Что мне сказать мужу? Он ведь все эти дни девочкой грезит, вслух мечтает, какая у него дочка красивая будет…

— Что сказать? Скажи, что в следующий раз обязательно будет девочка. Нельзя же все и сразу…